Quando a noite cai.

    Há dias, o P. falou-me de um espectáculo do Herman, perguntando-me se gostaria de assistir. Visto que sou fã do humorista, e uma vez que nunca o vira ao vivo, aceitei de imediato, não negando que o fiz também para poder desfrutar da sua companhia. Ele é daquelas pessoas que está sempre informada das últimas exposições, das peças de teatro mais recentes, das óperas... O seu lado erudito, contrastando em parte com a maioria dos jovens da nossa geração, faz com que tenhamos algo mais em comum. Este show do Herman teria uma peculiaridade engraçada: realizar-se-ia dentro da estação do metro da Baixa-Chiado, outro dos motivos que me levou a dizer sim. Achei caricato. Humor, estação de metro, situações completamente inusitadas, noite amena de Verão, eu e ele... bons motivos.

   Combinámos às dezanove, à superfície, do lado da Brasileira. Como ainda era bastante cedo, descemos aquelas ruas e ficámos na praça em frente à Faculdade de Belas-Artes. Deu para conversarmos, incluindo sobre as nossas últimas idas à praia e até acerca da refeição a dois, já esta semana.

   Gostei de o ver. Envergava uns calções de linho, de um amarelo claro. O tronco desnudava-se numa t-shirt de fino tecido, quase transparente, deixando sobressair o seu peitoral. Os ténis completavam o conjunto, cor de palha, sóbrios. Dissera-me para lanchar algo consistente. Estaríamos muitas horas à espera, a par da duração do evento. Suspeitando, e com razão, de que não comeria, surpreendeu-me com um pequeno tupperware que transportava no saco que trazia às costas. Nele, uns pastéis de bacalhau deliciosos. Comi um no imediato.

    Aproximando-se a hora, subimos e voltámos à estação. Num canto, um separador demarcava a zona em que o Herman actuaria do corredor que continuaria acessível aos utilizadores do metropolitano. A empresa não fechou aquela saída, pelo contrário; a graça estaria aí. No chão, pequenas almofadas serviriam para que nos sentássemos. Pouco depois da hora marcada para o início (vinte e uma e meia), o Herman chegou cantando uma das músicas do seu repertório. Ao longo de sensivelmente uma hora, deleitou-nos com todo o seu talento. Ironizou com as figuras da nossa televisão, do dito jet set. Personificou várias das suas criações, homenageou o amigo Carlos Paião e interpretou algumas das cantigas que marcam a sua carreira. Senti, apenas, que as piadas se tornam recorrentes. Reconheci várias através de vídeos que vou assistindo no youtube. Olhando em meu redor e para trás, o perímetro estava repleto. Na parede do lado contrário, dezenas de pessoas assistiam, encostadas. Não conseguiram lugar a tempo.

   Terminado, descemos a Rua Augusta em direcção à Praça do Comércio. Não estivesse ele do meu lado e morreria de medo. Nunca tive o hábito de andar pela cidade de noite e, assumidamente, só vejo algum encanto no Chiado desde os últimos meses. Talvez por ser alfacinha, andar por ali ou ir à loja dos doces comprar umas gomas é-me completamente igual.

   Fomos abordados por traficantes várias vezes. Não entendo como é que a polícia permite a venda de estupefacientes assim. É uma situação do conhecimento de todos. Facilmente se resolveria com o destacamento de uma patrulha de alguns policiais por ali.

     A praça peca por iluminação insuficiente. Ainda não tivera a oportunidade de apreciar a estátua de D. José de perto. Assim mesmo, sendo noite, deu para perceber que mantém a cor verde, horrenda. A pedra que a sustém, sim, adquiriu uma brancura apreciável.

    Dirigimo-nos até à parte mais recente da Avenida das Naus, onde descansámos, sentados, apreciando a beleza do rio e das luzes da cidade que se reflectem no seu leito. Num feixe, a luz do Cristo-Rei e as várias, brancas, que compõem a ponte 25 de Abril.
   Esfriou. Prontamente, o P. tirou um pequeno casaco do seu saco e colocou-o sobre as nossas costas. Aproximámo-nos e assim ficámos, juntos, sob o seu resguardo. Trocámos uns beijos, aproveitando a escuridão e o anonimato que ela nos proporcionou, e tivemos absoluta noção de que estávamos a viver dos momentos mais significativos da nossa amizade. Não gosto da palavra romantismo.

    Perto da meia-noite, saímos. Sem nunca me deixar, acompanhou-me até à estação do metro, pedindo que, logo que chegasse, o avisasse por sms. Regressou sozinho até à Praça do Município. Deixara lá a sua bicicleta. Não que me agrade que ande sozinho de noite, todavia, ele está habituado e certamente saberia defender-se melhor do que eu.

     Não se esforçando, fez desta sexta-feira uma das mais especiais que já vivi.