O rapaz da bola de futebol.

 Senti a camisa estranhamente justa ao corpo. Apesar do tecido leve, senti-me coberto por mantas pesadas, quentes, prestes a desfalecer. Nem uma brisa, por mínima que fosse, corria debaixo da árvore de troncos finos enfeitados de pequenas flores, brancas, que se soltavam a todo o tempo, transformando o chão em pedaços de céu. Seria a minha hipótese de tocar as nuvens.

 Não quis o livro. A boca tinha sede. Num pequeno bebedouro, metalizado, a água corria quente. Deixando-a correr, à medida em que comprimia o botão enferrujado, senti-a a arrefecer, bebendo, então, golfadas com sofreguidão.

 Ao longe, não muito distante, um rapaz jogava à bola, sozinho. Dava pequenos pontapés, impulsionando o objecto esférico contra uma parede que, voltando na direcção oposta, permitia mais um e outro chute. Detendo-a no solo, aproveitava e fazia pequenos dribles, atirando-a ao ar, cabeceando-a, para de novo a colocar no chão. Ao ver-me, murmurou-me com o olhar um qualquer convite para jogar consigo. O seu corpo revelava trabalho. As suas pernas, força. As suas mãos, determinação. O seu olhar, solidão.
 Então, na tarde em que ele reparou em mim e eu reparei em si, na mesma tarde em que poderia ter lhe dirigido uma palavra, não o fiz. Porque altos muros se erguem sobre cada um. Porque o silêncio sobra quando nada há a dizer.

 E tudo quanto existia era uma bola de futebol, num campo de terra onde enterrei o sonho.