Monografia.

 Podendo, faltei à aula. Não deixa de ser válida a explicação de que necessitar de pesquisar matérias para um trabalho é mais do que suficiente para se faltar a uma aula.

 Apesar de conhecer os corredores daquela biblioteca, nunca consegui sentir-me diminuto no meio das estantes de livros, ordenados meticulosamente por letras, números e temas. Para mim, uma verdadeira biblioteca será aquela que, imponentemente, se ergue sobre os nossos corpos esmagados pelo peso da sabedoria e do trabalho de homens e mulheres que tornam, a cada dia, o nosso trabalho mais fácil. A verdadeira biblioteca terá livros de lombadas desbotadas, páginas amarelas de um uso indiscriminado que reflecte a passagem do tempo. Terá um aroma à imprensa antiga, cujas folhas com carimbadas a roxo, na parte lateral ou nos cantos, dão uma importância significativa à obra. Terá livros com um português antigo, onde se grafa "indelèvelmente" com acento grave na terceira sílaba.

 Pego num livro, antigo, sobre as províncias ultramarinas, e leio o discurso do Presidente do Conselho aquando da invasão pela União Indiana do Estado da Índia Português. O discurso, poeirento, coaduna-se com a textura envelhecida das páginas e pelo horror dos rostos das figuras do regime, expostas em fotografias de ocasião, entre ovações e aplausos que suportam, na bajulação, o medo. Rapidamente arrumo o livro. Quis dirigir-me ao fundo da biblioteca, local onde, em tempos, cheguei a imaginar que, pesquisando algum livro, poderia representar uma cena trivial que frequentemente se vê em filmes. Alguém chegaria, tocar-me-ia por trás e eu, assustando-me, deixaria cair o livro ao chão. A sensação de que tudo poderia ser uma cena de sétima arte fascina-me, mesmo sabendo que a vida não tem roteiro. Ainda não foi hoje.

 Pego nos livros, tiro fotocópias - não sem antes solicitar a ajuda de alguém - e tento ritmar o batimento cardíaco, estranhamente acelerado, no compasso das folhas que saem rapidamente pela abertura da fotocopiadora industrial.

 As folhas estavam quentes, tão quentes como o chá que queria beber na altura. Não quinze minutos mais tarde, não dez minutos mais cedo: seria na hora ou nunca. Não vi ninguém conhecido.

 Coloquei as monografias no repositor e saí, deixando para trás o ruído das máquinas.