Rainy.

      Gosto dos dias cinzentos. Proporcionam-me bons momentos de introspecção. Quando as manhãs nascem escuras e frias, invernosas, é como se o dia tivesse sido concebido à minha medida.

      Levantei-me bem cedo, enquanto todos dormiam. Fui para a rua. Caminhei, chapinhei nas poças, senti os pingos escorrendo-me pelo braço esquerdo, que ergui, molhando um pouco da manga da camisa branca. Sob o guarda-chuva negro, avancei pelos semáforos, de luzes reflectindo-se no piso húmido, dando algum alento à avenida. Vi o meu rosto no vidro de uma loja de antiguidades. Já sou um homem feito. Sentir-me adulto, responsável, não implicou - não que o tenha percebido - um caminho de certezas e de significados. Continuo perdido, ainda à espera de um rumo. Há quem se demore por um grande amor ou por uma oportunidade profissional irrenunciável. A nada disso me refiro. Aguardo, isso sim, por uma justificação, uma razão que explique a minha existência. Acredito que a maioria aceita a sua sem esperar, em contrapartida, por qualquer resposta. Eu preciso-as.

       Fico extenuado. Se invoco a Deus, não as obtenho. Se me socorro dos homens, tudo o que recebo é um chorrilho de palavras aparentemente contraditórias. Sou tomado pela trágica lassidão que me impede de argumentar, trazer factos, confrontar com o que não faz sentido. Resigno-me no momento.

     A vida cansa-me. Por vezes quero fazer tanto que faço tão pouco. O meu corpo não acompanha os comandos do cérebro. Fervilham em mim mil ideias.

      Entrei numa pastelaria. Observei os candeeiros lustrosos, iluminando o salão principal, a montra de iguarias irresistíveis. Pedi uma meia de leite e uma torrada simples, com pouca manteiga. Nas mesas circundantes, casais tomando o pequeno-almoço em alegre cavaqueira. Ao longe, uma mesa composta de senhoras já de certa idade, sorrindo, entre cada trago no chá. Podia ver-se as chávenas fumegando. Senti-me rodeado de amizade, confiança, entrega, ainda que estivesse só. Acalentou-me.

         Regressei sem as respostas. Não será calcorreando as ruelas da cidade que as encontrarei. É provável que nem as haja. E que o mistério da vida (e o seu encanto, se é que o tem) resida na incerteza sobre o eu, o outro e o futuro.