Canetas de cor.

   Vejo a monotonia presente nos cadernos dos meus colegas e sinto-me infantil. Terei resquícios de uma adolescência que teima em não terminar? Os títulos a vermelho pálido não me seduzem, bem como a ausência de setas que compõem os esquemas que os professores ditam apressadamente. E, depois, quando tento arranjar justificações plausíveis para a ausência de brilho naquelas anotações, chego à conclusão de que todos são mais práticos do que eu. Que culpa me imputar?, se gosto de dividir os itens com algarismos, circundando-os com a cor roxa; o que poderei fazer?, se as setas são a amarelo-torrado e os subtítulos escritos a verde-claro.

   Os professores não se compadecem de algum brio da minha parte: comungam da mesma característica de falar sem que a inspiração seja perceptível. Desenvolveram - quem sabe - uma qualquer técnica em comum com vista à sabotagem dos meus apontamentos. Não, recusar-me-ei a usar a esferográfica preta até à última disciplina que faça. Tornar-se-ia impossível estudar sem as chavetas a azul-marinho.
 
   Uma colega zomba da minha eficácia em conseguir acompanhar o discurso dos regentes, não deixando nenhum pormenor ao acaso. Indaga-se sobre a necessidade de tanta arrumação visual.

   O que ela não sabe é que eu crio o meu próprio mundo quando os pensamentos não assentam nas cadeiras envernizadas da sala de cheiro a cortiça e cor âmbar. Os meus livros sou eu que os escrevo, claro, e não contêm milhentos artigos enfadonhos e poeirentos que, parafraseando Rousseau, nos acorrentam em toda a parte. A minha lei sou eu, assim como as cores me pertencem.

    Preciso de comprar outra caneta lilás.