Olimpíadas.

 A sobremesa estava enjoativa. Não sei se dos fios de ovos que afastava com o garfo ou se dos pedaços de noz que não conseguia digerir, a verdade é que a fatia de bolo depressa se desmoronou com o terramoto que infligi no pobre prato. A avó franzia os olhos à minha indiferença pela deliciosa iguaria, sabendo, contudo, que nunca fui chegado a doces. Bom, pelo menos não a doces que consigam afastar-me do semblante sisudo que jurei manter durante todo o dia. Digamos que não quis esboçar qualquer sorriso de satisfação e, com certeza, não o teria conseguido evitar.

 Na televisão passava a prova de judo, seguida de variadas provas às quais prestei alguma atenção, influenciado pelo ambiente monótono que se vivia num espaço que, apesar de amplo, ainda espelhava a correria dos empregados durante a enchente da hora de almoço.

 Fiquei impressionado pela fugacidade da esperança e da crença numa vitória. Em poucos minutos caem sonhos mantidos e alimentados durante anos, sustentados com carinho, trabalho e dedicação. Um esforço que se torna inglório. Os contrastes do choro criaram uma linha invisível que entrou pelas minhas órbitas, atravessando as minhas córneas, deixando impressas na retina imagens que me mantiveram a atenção. Para o atleta judoca cubano que acabara de perder, nem uma salva de prata consolaria aquele pesar. Meio como o bolo que desfizera minutos antes, quando o último troço de noz foi triturado pela colher de sobremesa.