Fuga permanente.

  O quotidiano tem um efeito devastador em mim. As horas ganham um peso extraordinário, sentindo cada minuto a passar no relógio. Em casa da avó, onde ainda reside um velho habitante de pêndulo, relíquia de gerações anteriores, somos assombrados à passagem do tempo.

  Comecei, então, a pensar na faculdade com carinho. Creio que é devido ao facto de estar a meio de concluir a licenciatura. Apercebo-me da seriedade do que faço, uma vez que, quase sempre, ajo mais por instinto do que por premeditação, não deixando, contudo, de decidir conscientemente acerca dos momentos mais importantes da minha vida.

  Dizem que o terceiro ano é a trave-mestra do curso. Que nele se encontram as disciplinas mais difíceis, as matérias mais densas. Que exige mais estudo, uma maior atenção e dedicação. Parecia-me tão longe, distante, mas afinal está a menos de um mês de se concretizar. Algum temor que existisse deu lugar à expectativa, à vontade de recomeçar. Devo ser dos poucos que não começa a olhar para o calendário com um ar de desilusão, rogando-lhe maldições infinitas por já ser perceptível um odor a Setembro.

 Terei crescido mais um pouco. As férias, provavelmente, perderam a réstia de infância ou de sonho que ainda teriam.

  Aguardo pela compra do material. Quero uma pasta igual à de uma colega. A pasta dela, em tons verde-claro e de plástico, armazenava-lhe as folhas das aulas na perfeição, poupando-lhe infinitas dores de cabeça e horas de exaustivo trabalho. Nada que não fizesse com o meu dossier laranja, embora evite estragar as argolinhas das folhas, para além de evitar o embaraço de ver algo que tanto estimei convertido num objecto velho e usado, de capa sulcada pelos aros do arquivador metálico.

  Penso em aulas, estando de férias. 

  Indubitavelmente, são as primeiras férias de adulto que vivo.