Tédio.

 O meu estado de espírito tem ditado um comportamento irrequieto. Talvez fruto do stress acumulado ao longo dos meses e do corpo se ressentir da vida citadina, não estou particularmente sensível à cordialidade da mãe e do resto da família. Agora, mais do que nunca, posso afirmar que me irrita saber que ainda não molhei os pés no Atlântico (mesmo desvalorizando a experiência do pai que o inferioriza ante o Índico).

 Preencher com motivos plausíveis a palavra merecer parece-me justificar o que está à vista de todos, e depois lá vem aquele trago a futilidade que me leva a pensar que sou permanentemente injusto, até mesmo tendo em consideração o período em que vivemos.

 Vivi absorto no meio de papéis, livros e sebentas, a que me predispus incinerar num auto-de-fé, naqueles momentos em que a angústia toma a réstia de serenidade que ainda se mantém viva. Paro, medito no crime que seria, mas sempre procuro arranjar uma desculpa que me permita aliviar o peso de tais indignos pensamentos - não encontrar uma cláusula no Código Penal que contemple um auto-de-fé de livros é uma delas. Trata-se de uma lacuna jurídica. Interessante.

 Falam-me do que há-de vir, de que o Sol ainda está posicionado bem no alto do hemisfério norte e de que as águas estão frias. Contem-me histórias.