Leite com chocolate.

 Pedi o meu leite achocolatado com uma palhinha. Sinto-me sempre um ser extra-planetário quando o faço. A eterna sensação de que com a idade vai surgindo um pudor incomensurável e descontrolado. Reneguei a neblina e fiz o meu pedido.

 Suguei pequenos goles, controladamente, o que não faria tratando-se de um sumo gelado. Mais uma vantagem de se optar pelo leite. Recordei-me do pai e das minhas idas ao norte nesta altura do mês, já de cadernos fechados e com as canetas de cor praticamente gastas. Seria, provavelmente, o único motivo que me levaria a não sentir inveja dos peixes e dos crustáceos, trocando o mar pelo betão da cidade. Se fechasse os olhos e o fizesse no momento certo, conseguiria escutar o som das ondas, mesmo sem estabelecer qualquer contacto telefónico (o búzio também não está incluído - e é mito).
 A ausência da mãe e dos manos facilmente era compensada pelos longos passeios na Ribeira, quando a noite caía e a vontade de regressar se esvaía no curso do Douro.
 Dera pela apatia quando o leite, na pequena garrafa de vidro, estava prestes a terminar. Para não mais pensar, bebi o resto apressadamente. A alegria ficara no chocolate compactado no fundo do recipiente de vidro.