Riacho.

 Segunda-feira. Nas ruas, serpentinas espalhadas pelo chão. Uma varanda, que se erguia sobre um prédio amarelo torrado, exibia várias serpentinas dispostas em todo o seu comprimento. Várias crianças brincavam à medida em que caminhavam com familiares. Vi índios, fadas, princesas, cowboys, piratas e vi muita impaciência dos pais. Em criança, os pais não tinham muita paciência para mim, é verdade, mas deixavam-me viver o meu dia da forma que queria. Digamos que não tinha ninguém que me retirasse o sonho e a fantasia das mãos.

 Num jardim, parei numa ponte suspensa sobre um pequeno riacho. Debaixo, um grupo de patos nadava na água. Lembrei-me, então, dos passeios dados com a mãe pelos jardins da Gulbenkian. A perplexidade por não compreender o motivo que levava um pato a ter a penugem da cabeça verde enquanto os restantes a tinham branca. Tornava-se impossível para a mãe colocar-me no chão. O ímpeto da curiosidade de todo um mundo por explorar era um perigo. A vontade de entrar na água e de nadar com os patos era real.

 A mesma vontade que me tomou hoje. Podendo, entraria na água e nadaria riacho fora. Fiquei-me antes em terra e despi o casaco. Ao que tudo indica, a primavera chegou.

 Pode ser que ganhe embalo e voe com as andorinhas que se aproximam na época quente. Se uma quiser pousar sobre as margens do riacho, contar-lhe-ei as histórias da minha infância e dos patos.

 De noite, voltarei na corrente do curso de água.