A Morte, Essa Selvagem Demolidora...

A morte chega e leva, nada traz. 

Traz, até, retifico: traz dor, solidão, apatia e um sentimento estranho de perda.

O mais incrível é o poder que a morte toma na mente fraca do Homem. Somos perecíveis, ponto final. Morremos, como algo que se extingue e - verdade das verdades - somos o único animal que tem plena consciência do seu caráter finito.

Afinal, o que somos senão uma matéria disforme unida segundo critérios biológicos? Um pedaço de carne, racional, é certo, mas mesmo assim um mero pedaço de carne. O que nos distingue de um qualquer animal, tal como um grande primata ou uma formiga, é precisamente a nossa racionalidade.

Num critério mais social, a morte tem uma carga sentimental fortíssima em todos nós. Excluindo o evidente quando se trata da morte de um familiar, questiono por que motivo sentimos perdas distantes como se fossem nossas? Estarei a extrapolar o que sinto para um nível quase universal? Talvez. Falemos em mim, então.

Eu fico abalado quando sei que alguém morreu. Até aqui nada demais. Todavia, por que motivo sinto algumas perdas como se fossem minhas, pessoais, abalando verdadeiramente a minha estrutura quando, de facto, não o são?

Morreu a Elizabeth Taylor. Morreu. Foi uma excelente atriz e uma das maiores deusas de Hollywood. Deveria sentir a sua perda a um nível meramente formal. 

"Oh, que pena, morreu a Liz Taylor!" - e, já agora - "Deus lhe tenha a alma em descanso..."

Mas não. Hoje morreu a Elizabeth Taylor e amanhã será como se tivesse morrido hoje e depois de amanhã será menos do que amanhã mas ainda assim como se tivesse sido hoje e assim sucessivamente.

Por que razão sou diferente das outras pessoas? Por que motivo não morreu e ponto final?

Não, amanhã, quando acordar, a Liz Taylor já não estará viva. Ontem ainda estava, assim como no ano passado. Amanhã já não estará viva, não estará.

Quando olhar para o céu, saberei que a Liz Taylor não o estará a fazer porque é cientificamente impossível.

Ela morreu.

Morreu mesmo.

Sinto-me pobre, oco, vazio e impotente. Perdi algo e sinto que todos perdemos.

O grande - grande - problema é que é assim com todas as mortes.

Continuo a querer as pessoas como se as conhecesse, como se gostassem muito de mim e eu muito delas.

Pensava na Liz Taylor todos os dias? Nunca pensei nela. Mas queria-a ali, nos E.U.A, viva. E agora ela obrigou-me a pensar nela e eu não queria. Porque, no fundo, pensar nela significa que algo aconteceu. Algo de mau. E se ela era velhinha e estava doente é porque morreu. E eu não quero.

Sou parvo? Talvez seja. Sou eu.

E a Liz Taylor morreu.