As Festivas

Ontem, enquanto estávamos na praia, passaram alguns homenzinhos a distribuírem uns papéis que anunciavam uma festa para a noite. É claro que a amiga da mãe quis ir à tal festa, não fosse ela uma festiva de primeiríssima qualidade. Como não quis ficar em casa sozinho, uma vez que não conheço ninguém por este lugar, decidi ir com elas.

Por volta das dez horas da noite saímos de casa em direcção à tal festa. O sítio, especificamente falando, tratava-se de um bar pertinho da praia. Estava cheio de pessoas. A mãe detesta misturar-se (tal como eu), mas já estávamos tão enjoados de repetir sempre a mesma rotina (praia - casa - restaurante - casa), que decidimos alterar pelo menos esta noite. O ambiente era leve e descontraído. Muito copo na mão, música daquela que eu detesto a desafiar o mais resistente dos tímpanos humanos e muita dança. A amiga da mãe foi logo buscar a sua bebida favorita, vodka com limão. Ela é aquele tipo bem típico. Loura, com quarenta anos, aparência de trinta e dois e idade mental de dez anos, vá lá, quinze... Casou aos vinte e oito com um empresário de cinquenta e muitos. Não resultou, pelo menos para ele, já que ela ficou com uma pensão fantástica e alguns imóveis. É uma emergente, na nossa linguagem. Uma nova rica, de forma a ser mais perceptível. As amigas da mãe não gostam muito dela por esse motivo, mas a mãe diverte-se na sua companhia e reconhece a sua fidelidade, depositando nela aquela confiança natural entre duas amigas.

A mãe bebeu o seu tradicional whisky e eu o não menos tradicional Ice Tea de limão. Não demorou muito até que a amiga da mãe quisesse ir dançar. Eu adoro dançar e, por isso, aceitei de imediato. No entanto, chegou a uma altura em que já estava a ficar com dores nas pernas. Mas ela continuava, com a sua energia inesgotável. Afastei-me e fui me sentar. Os homens reparavam imenso nela e na mãe. Verdade seja dita, a mãe continua óptima para a idade. Não tardou muito e a amiga da mãe arranjou uma companhia masculina para dançar. A mãe ficou comigo, sentada a beber o seu whisky, que a esta altura já ia no terceiro.

Confesso que estava bem saturado. Preferia mil vezes ter ficado em casa a ler um livro (Memórias de Adriano de Marguerite Yourcenar, que estou a adorar), a colher algumas flores do jardim da casa de praia da avó para fazer um arranjo ou até mesmo a escrever.

Para além disso, encontrei na festa aquele casal de namorados! Aquele da praia, em que um deles reparou em mim. Foi toda a noite a olhar para mim enquanto bebia, a afastar-se pensando que eu iria ao seu encontro, etc. Uma rapariga comentou com a amiga qualquer coisa sobre o meu cabelo e notei que ambas gostaram dele.

Bom, cheguei a casa às quatro da madrugada. A amiga da mãe bêbeda, como eu nunca a tinha visto (tanto!). A mãe também estava tocadinha... E eu, pobre de mim, sóbrio como uma gaivota ao alvorecer a aturar aquilo. Ainda pensei em deitá-la, mas ela é pesada. Ficou no chão mesmo. Está calor e pode ser que acorde com uma dor nas costas para aprender, o que eu duvido.

Com tudo isto, hoje não fui à praia, nem de manhã e nem irei de tarde. Estão enjoadas. Também estou a ficar um pouco cansado de praia. É sempre a mesma coisa... Mar, areal, sol... Sou muito pouco dado à rotina. Gosto de inovar. Mas uma das maiores inovações está para breve (faculdade). Ainda irei clamar por praia!