Do frio e da vida.

    Manhã fria. Em criança, julgava-me adulto quando o ar expirado, em movimentos divertidos, ingénuos, rivalizava com a longa cigarrilha da mãe.

     "Olhe, mãe, olhe, também fumo!"

    Agora, tudo o que sinto são os pés assentes numa idade adulta que foge ao meu controlo. O impacto do ar gélido na testa, as mãos enregeladas, fechadas sobre si mesmas, procurando os bolsos desesperadamente (ou as luvas, por dentro do casaco). O piso, humedecido, torna-me instável, caminhando pesada e lentamente pelo passeio. Melhor fora que me agasalhasse bem. Enfrento, num assomo de absurdo, as minhas fragilidades. Um exercício perigoso, excitante. Jogo arriscado entre a juventude, que irrompe volta e meia, e a precaução típica de quem está acostumado a agir com a razão como conselheira.

     O mês será longo, envolto em anseios, conjecturas, na certeza da indefinição da vida.
     Nunca como agora me senti tão por minha conta. A isso, tenho por seguro. Quisera eu crescer em anos o que, impulsionado por sequências desastrosas, mais da responsabilidade de outrem do que minha, terei de amadurecer por ora.
      Com efeito, a vida é uma sucessão de maus momentos, atenuada por hiatos de aparências.