À noite na cidade.

  Passei a tarde do último sábado a estudar. Fiz o exercício que me foi pedido e organizei a matéria para o próximo mini-teste a determinada disciplina. Mini na nomenclatura, visto que se trata de uma clara subversão ao sistema. Terá apenas duas perguntas que valerão por quatro ou seis. É uma boa piada para contar aos alunos do primeiro ano, não a mim. Às tantas, já não podia ver os apontamentos e os livros. Espetei com aquela tralha numa gaveta e saí. Tentei limpar o meu disco rígido. Que raio!, quando sempre disse a mim mesmo que jamais me renderia à trampa da faculdade, vejo-me na iminência de me tornar um verdadeiro autómato como muitos que por lá andam.

   Apanhei o metro e saí no Marquês. Desci tudo até ao Rossio. Enquanto caminhava, observei grupos de jovens, uns mais novos, outros da minha idade, razoavelmente, e ainda mais velhos, animados. Aparentavam, se tanto. Um rapaz mexia compulsivamente no telemóvel. Saíra do MacDonald's, a farda não enganava. Eis ali um trabalhador precário, futuro jovem desempregado, quiçá, alegre e sorridente. Quantos dirão que o futuro nada de bom lhe trará? A verdade é que sorria, sorria desalmadamente. Provavelmente teria a namorada à espera, ou o namorado, para uma noite de copos e folia. O nono ano de escolaridade poderá não lhe proporcionar tempos risonhos, mas a felicidade estampada no rosto, essa, certamente não seria da responsabilidade de um quarto ano de Direito com expectativas reais e muito concretas de um mestrado promissor.

   Não me agasalhei o suficiente. O princípio de constipação que se iniciara no dia anterior, intensificava-se com o avançar das horas. Entrei na Rua do Ouro. Já são visíveis os postes das luzes natalícias, armados, embora desligados. Na escuridão da rua, atenuada pela passagem dos veículos e por algum comércio que resiste ao frio e às vinte e uma e trinta, um edifício sobressai. A sede de um banco, de estilo neoclássico, todo iluminado, resplandecendo como um único halo brilhante. Do lado oposto, num degrau baixo, um rapaz apoiava um caderno de folhas brancas, de desenho, sobre a mochila e o seu colo. Estava a desenhar o prédio e a iluminação circundante, atraído pela cor e pela luz. Atentou em mim. Retribuí o olhar. Um súbito pé de vento revolveu-me o cabelo. A garganta doía mais e mais. Já sentia os gatinhos a arfar nos pulmões. 

  Invejei-lhe a destreza e a liberdade. Ali estava ele com o seu bloco, desenhando ao relento.

 Quis parar. Não parei. Só um louco dirigiria a palavra a um estranho. Sabe-se lá de onde é, o que faz, que história tem. O carácter não se vê no rosto, na expressão, que me pareceu dócil. Oh, mas o que me levaria a falar com aquele rapaz, não, não, não! Retomei o passo que abrandara. Quis olhar para trás, não o fiz. Chegando à Praça, senti-me só.

Que louco falaria com um estranho?

   Um louco que se aventurasse na calada da noite, que ousasse desafiar a lógica e a razão. O louco que nunca fui. E por isso tenho os livros.