Paracetamol.

   Quando pousei os livros no assento do lado, senti um formigueiro no braço. Estivera mais de uma hora de pé, segurando-os com precisão e técnica, afastando a menor possibilidade de algum resvalar e cair num pedaço de terra enlameada, o que nunca aconteceu.

   Ouvi as conversas gastas e desinteressantes sobre esta e aquela personagem que poderia perfeitamente ter saído da imaginação profícua de Almodóvar. Há pessoas mágicas e aquelas há que têm o dom de revirar a  vida do avesso, dando-lhe cor e, sobretudo, motivo de discussões dignas de uma qualquer idosa viúva que passa os dias entre o sofá carmim e a janela rente ao chão, onde afaga o seu gato enquanto fala com a vizinha.

   Agora estou a entrar na carruagem e a ver-me no reflexo do vidro da porta imediatamente à minha frente. Tento evitar os solavancos próprios da deslocação do comboio. Um rapaz, mulato, observa-me dos lugares. Identifico-o subtilmente. O seu rosto não me era estranho, embora não pudesse ter qualquer certeza evitando um contacto directo, o que rejeitei. A cabeça deixou subitamente de latejar após um intenso dia em que o mínimo movimento era doloroso.

   

   Soube que chuviscava lá fora. Dividi os livros entre mãos e segui para casa.