Moçambique.

   O meu pai nasceu em Moçambique, no final dos anos quarenta do século passado, na colónia de Moçambique, ainda antes da revisão constitucional de 1951 que tornou aquele território numa província ultramarina. A visão estratégica de Oliveira Salazar havia mudado. Com a nova ordem mundial estabelecida após o término da Segunda Grande Guerra, as duas superpotências que emergiram do conflito, EUA e URSS, bem assim como a recém-criada ONU, com objectivos diferentes, passaram a ver com maus olhos o colonialismo europeu. Salazar não cedeu um milímetro, alterando apenas o estatuto e promovendo uma rápida assimilação, tanto quanto possível.

  Foi já no início do período convulso que o meu pai veio ao mundo, ainda longe dos horrores da guerra, que nunca veria, na sua Lourenço Marques. O conflito, sobretudo a norte de Moçambique, em Cabo Delgado, começou em 1964. Dois anos depois, já adolescente, em 1966, e temendo os horrores da guerra, os meus avós e o meu pai regressaram, deixando quase tudo o que tinham para trás. Enfim, uma história igual à de tantos portugueses. Não foram retornados, é certo, e terá pesado mais o medo da minha avó, hipocondríaca, de morrer sem assistência médica adequada naqueles confins do que o  conflito armado. A minha avó ainda é viva. Completará 91 anos em Junho.

  O meu pai perdeu o contacto directo com aquela terra. Anos depois, por portas e travessas, conseguiu a nacionalidade. Foi uma conquista para si. Como forma de reclamar algo de que se viu expropriado. Quando falamos em independência e em direito à autodeterminação, esquecemo-nos dos moçambicanos brancos que perderam a ligação efectiva com a terra. Efectiva que se tornou afectiva, em muitos casos. No caso do meu pai, não foi assim. As memórias mantêm-se vivas. Foram dezassete anos. Dezassete anos iniciais, que abarcam a infância e a adolescência. Nada de despiciendo, portanto.

  O ciclone que devastou a Beira teve um efeito extremamente negativo no meu pai, como o vêm tendo todas as tragédias que assolam Moçambique. À independência, seguiu-se a guerra civil, a fome, a epidemia de HIV e de outras enfermidades pelo meio… Os moçambicanos são sofridos. Um povo que não tem sido bafejado pela sorte. Um povo quase esquecido por Deus. Figura, e continuará a figurar, infelizmente, como um dos mais pobres do mundo. E por se falar em pobreza, há atitudes de um altruísmo comovente: a Guiné-Bissau, há dias, anunciou que iria ajudar Moçambique com noventa mil euros. Um país também com inúmeros problemas estruturais. Uma ajuda verdadeiramente desinteressada, fundada apenas nos laços históricos que unem os dois países. A Guiné deu uma lição ao mundo dito civilizado. Portugal, claro está, disponibilizou-se a ajudar, enviando militares. Fora estes dois casos lógicos, vindos do seio da CPLP, nada se ouve. O mundo vira a cara para o lado. Faz como se nada fosse.

   Na minha faculdade, há uma recolha de mantimentos para os moçambicanos. No átrio principal, pede-se que cada um, dentro das suas possibilidades, colabore com produtos básicos de alimentação e higiene e algumas roupas. Nada de dinheiro. Alguém tratará de fazer chegar o que resultar da angariação aos moçambicanos. Mui meritório da parte de quem propôs a ideia. Portugal, aqui, e os portugueses, em geral, têm de ocupar lugar cimeiro e dianteiro na ajuda. Sem querer entrar em juízos de mérito sobre a independência, e ainda menos na política, os nossos povos estarão perpetuamente ligados. Um vínculo indefectível, que em momentos como este mostra o seu fulgor.