Terceiro Round.

 Os tectos das salas são altos. Tão altos que nos sentimos mínimos no meio daquelas paredes antigas, pese embora revestidas de uma tinta branca, brilhante, que contudo não afasta o cheiro bafiento a Salazar que ainda por lá se respira. As mesas e as cadeiras, fixas no velho pavimento de madeira, encontram-se a uma distância apreciável do púlpito do professor, dez metros acima das nossas cabeças, como bem mandava o respeito reverencial da época.

 As janelas, amplas, deixavam correr a brisa da tarde, fresca e suave, que agitava as folhas dos amontoados de legislação dispersa, que compunham a decoração singela das mesas. Regras e preceitos definidos a rigor, a hora do término da avaliação escrita com um toco de giz no quadro empoeirado, de letras mal sumidas.

 Olhos de gavião contemplavam-nos a todo o momento. Uns escondiam os livros nas prateleiras inferiores das mesas, outros fingiam uma atenção inexistente.

 Lá fora, as copas das árvores agitavam-se sob a luz clarividente de um final de tarde. O silêncio ensurdecedor só era perturbado pelo som de aviões prestes a aterrar na Portela. Entre cópias de documentos impressos, do século XVI, nas paredes, o peso histórico da sala fazia-se sentir a todo o momento.

 Ultimavam-se os artigos mais importante para o fim; frases construídas à última hora, um pouco mais para preencher folha. Levantavam-se e tornavam-se a sentar. Espera! Ainda há mais! Saía mais um artigo improvisado, quiçá de número e alíneas omissos e sem estipulação de fonte. Nada como a sensação de trabalho concluído.

 Saí atrás do professor, enquanto ouvia um grupo de alunas para trás, trocando impressões imprecisas, conformando-se com a ideia do lanche de angústias e sentimentos de culpa que aí viria.