Quarto Round.

 Não gosto dos anfiteatros novos. O seu aspecto demasiadamente moderno, as linhas assimétricas e curvilíneas provocam-me espasmos intelectuais. Os assentos, numa imitação vulgar de pinho, cedem constantemente mal nos sentemos, revelando uma fragilidade que não se coaduna com o tempo de utilização.

 Sempre o mesmo ritual, cumprido escrupulosamente. O professor-vigilante faz cara de mau, tentando impor um respeito que não caberá no seu metro e cinquenta e na sua cara de eternos dezasseis. Aumenta o tom de voz, a aspereza do timbre, numa tentativa de suster os ânimos exaltados de uma tribuna nervosa. Alunos, mal educados, sussurram ofensas de baixo nível por entre os dentes, exibindo um ódio recalcado, situações vindas de outras paragens, mágoas que perduram através das folhas grotescas de exame.
 Entra o regente. Abrem as portas de saída, imediatamente atrás de nós. Corre um ar fresco que entra pela minha t-shirt, aliviando-me o peso das horas. Um pardal pousa entre a porta e o recinto exterior. Não entra. Afinal, quem entraria de bom grado podendo-o evitar?

 O regente sorri-me. Conhece-me das aulas plenárias, da minha pontualidade quase britânica às suas aulas, da minha mão cansada que segue o ritmo da sua voz. Senti-me especial sem o ser. Senti-me patético.
 Entreguei o exame e saí. Evitei os olhares inquisitórios e as perguntas cínicas da praxe. Cá fora, já no amplo átrio em direcção ao jardim da faculdade, invejei a liberdade do pardal, procurando-o enquanto olhava o céu.
 Dei os rounds por terminados, num primeiro momento, mas habituei-me à volatilidade das certezas.