Chovia.

 Estava em aulas quando começou a chover. Suspeitara já da chegada das primeiras chuvas. O céu estava demasiadamente iluminado. As nuvens cinzentas, espessas, acumulavam-se a um quanto. Da minha secretária, na sala de aula, conseguia olhar o céu, embora tivesse de fazer um esforço adicional para vê-lo bem. Ao mesmo tempo, o professor desfiava um rol de considerações sobre a União Europeia.

 Um colega olhava para a namorada. No seu olhar, pude ver a libido acumulada, o desejo expresso nos seus olhos; atrás, uma colega navegava em redes sociais, indiferente à aula e disfarçando, no portátil, os apontamentos que não tirava. Tirei uma folha no dossier e comecei a escrever o que achei relevante da aula.

Chovia.

 E a chuva, tão natural, caía do céu. O professor, ao reparar nos rostos perplexos dos alunos, disse-o: "Cai água do céu!". Provocou gargalhadas e eu senti-me num país tropical com uma seca de dezenas de anos. Ilusão que principiou. Logo a euforia pela chuva deu lugar às comuns preocupações.

Vou apagar uma molha ao sair daqui

 Era o que todos queriam. Arrependeram-se e não quiseram mais. Talvez amedrontados pelo som dos trovões, apesar do perigo real ter passado com o fim do relâmpago. Talvez porque seja no mínimo assustador que um raio consigo iluminar toda a sala, num clarão que as lâmpadas, quando ligadas, não conseguem produzir. Talvez porque não queiram molhar a roupa imaculadamente seca e vistosa. Talvez porque pensem mais em si do que nos outros.

 A chuva e a trovoada, indiferentes, continuaram lá fora.