Sintra.

      Domingo passado, aproveitando o bom tempo e o muito que desejava revisitar a pacata vila, fui com o amigo até Sintra. Sintra nem parece pertencer ao distrito de Lisboa. Uma localidade tão convidativa, tranquila, não fosse a imensidão de turistas que por lá se passeiam.

    Em criança, nos meses de férias, frequentava uma colónia balnear através do colégio. Cheguei a mencioná-la por aqui. De manhã, levavam-nos até à piscina da Praia das Maçãs e, pela tarde, almoçávamos num parque de merendas, brincando de seguida, até à hora de regressar, num jardim municipal logo à entrada da vila. Regressar àqueles lugares, recheados de memórias, foi triste. Senti um vazio enorme, seguido de uma vontade de chorar. Não fosse o amigo, que estava ali, que me divertia, fazia rir com as suas brincadeiras, teria passado por momentos complicados de controlar.

         Assumidamente, e não o escondo sob peneira alguma, os anos que tive de sossego e paz já lá estão. Esse período engloba todas as recordações boas que trago em mim. Pisar de novo os mesmos trilhos, fechar os olhos e conseguir ver-me, de cantil na mão, pequeno, andando despreocupadamente, rindo com os coleguinhas, e depois constatar-me adulto, de barba feita, com um turbilhão de problemas, perturba-me. Como se tivesse manchado o passado perfeito com a mácula deste presente tão ingrato.

      Evitámos os tradicionais pontos turísticos, andando calmamente pela vila, provando os deliciosos travesseiros, deleitando-nos com o fresco de pequenos oásis, quedas d'água, no meio daquelas estradinhas sinuosas. O que me surpreendeu, e há muito que não ia até tais paragens, foi o manto verde que se eleva sobre a vila. Vagamente lembrava o clima característico, podendo ver a neblina a envolver os montes, um dos quais coroado com um belíssimo castelo lá no alto, roçando o mágico.

           O amigo, pacientemente, soube compreender e respeitar algumas limitações físicas, custoso que me é subir os caminhos mais íngremes. Os meus brônquios ressentem-se do esforço e a humidade, ainda que em Junho, dificulta a tarefa. Complicado foi termos decidido fazer o piquenique no mesmo parque onde, há tantos anos, almoçava diariamente por esta altura do ano. Sentar-me naquele banco de madeira, corrido, poeirento, tocando na pedra desgastada pelo tempo. A velha árvore, bem em frente, contemplando-nos. O portão enferrujado, envolto em trepadeiras. A fonte que secou, onde cheguei a ver água e pequenos peixinhos. Talvez tivesse sido melhor agendar a visita para uma data mais oportuna, em que não estivesse tão frágil. Proporcionou-se assim.

                Regressámos a Lisboa já ao final da tarde. Gostei bastante do passeio.