Primavera.

    Em garoto, Março simbolizava o início da época amena, na qual as pequenas papoilas, que recolhia de um amontoado de terra que se formava em frente à porta do colégio, começavam a brotar, ameaçadas pelos ténis gastos dos meninos que corriam atrás da bola de futebol que teimava em escapar-lhes dos pés. 

     Era comum enrolarmos pedaços minúsculos de papel de seda, coloridos, para depois os colarmos com todo o cuidado nos contornos desenhados, com moldes, de árvores, arbustos ou nuvens. Nessa altura, ninguém me havia dito que o céu era azul e as nuvens brancas, portanto, mantinha o toque pessoal de inverter as cores da Natureza, deixando as nuvens de azul clarinho, do mais claro que podia encontrar entre as várias folhas multicores que os pais me compravam.

     No Dia da Água, a visita de estudo ao Museu da Água, convertida que estava em passeio, era mais do que garantida. Lá saíamos, de chapéuzinhos nas cabeças pequenas e desprotegidas, "vermelhos para as meninas e azuis para os meninos", bem sexistas, como a moral e os bons costumes mandam. A sua voz ecoa na minha memória como um disco de vinil riscado pela agulha da grafonola. Vejo a educadora a distribuí-los, colocando-os sobre nós, passando o elástico por baixo do nosso queixo.

    - Dá-me o teu chapéu, trocas?

    - Não gosto de azul! - retorquia, decidida.

    - Dá-me!!! - gritava, enquanto tentava lho tirar.

    - Oh dona Elizabeth, o Mark está a tirar-me o chapéu (voz chorosa)!

   

      Hoje, deixá-lo-ia ficar. O bibe até era azul...