São João, dá-me um balão para eu brincar.

 Seria tudo quanto eu queria. Um balão de ar quente que me levasse a viajar por aí. Não tenho destinos preferidos nem exijo muito. Basta-me bom tempo e ventos favoráveis. Este mês parece-me o indicado. 

 Reflectindo melhor, o ar quente levar-me-ia por uns meros planaltos, caindo após escassos quilómetros. O hidrogénio parece-me perigoso demais; apostaria num balão a hélio.

 Nada levaria comigo a não ser a boa disposição. Veria Lisboa por baixo, pequena e distante, embora provavelmente ainda conseguisse sentir o cheiro da sardinha assada pingada no pão (que abomino). Ouviria a música estridente a soar em baixo, os cantores populares e os seus trejeitos brejeiros, que não deixam, por isso, de fazer parte dos elementos identitários de um povo.

 De noite, seria pior. Inevitavelmente teria de pousar algures e voltar à terra dos homens. Com um balão o que mais quereria eu? Torná-lo num avião? A sensação de subir a altitudes invejáveis tem limites e não fomos dotados de asas, como as aves, de forma a voarmos. E nem todas o fazem: vide a galinha e a avestruz. 

 Encontro estranhos paralelismos entre a minha vontade de ganhar altitude, talvez voando, e o bater de asas repentino dos galináceos. Assim como eles, também eu o fazia descoordenadamente, com uma diferença salutar: eu era movido a sonhos, era o meu combustível, como o serão os grãos de milho para as galinhas, o petróleo transformado para os carros e os gases para os balões.

 Tenho o sonho em mim. Pode ser que o São João o escute.